Beste taler fra Shakespeares Henry V

VisitBritain / Britain on View / Getty Images

Som det har blitt hevdet at blant de beste Shakespeare spiller , Henriaden (en syklus med fire spill som inneholder Richard II, Henry IV, del én og To , og Henrik V ) er kronen på verket i Immortal Bards utrolige karriere.

De 3 beste Henry V-taler

Det er mange grunner til at fansen hyller Henry spiller over de andre, inkludert den bemerkelsesverdige karakterbuen; den skarpsindige blandingen av humor, historie og familiedrama; og det fantastiske utvalget av kampscener. For fans av Henry V er en annen grunn til å beundre dette verket at det inneholder noen av de kraftigste monologene på engelsk.

Nedenfor er tre av de beste talene holdt av kong Henry:

Nok en gang til bruddet

I denne scenen, Henrik V og hans lille gjeng med engelske soldater har kjempet mot fransk . De har blitt grove ganske bra, og noen av dem er klare til å gi opp, men når Henry holder denne motivasjonstalen, tar de ansvaret igjen og vinner dagen. Legg merke til at, i motsetning til en vanlig misforståelse, er den første linjen i denne talen ikke «En gang til i bruddet».+

Nok en gang til bruddet, kjære venner, nok en gang;
Eller lukk veggen med våre engelske døde.
I fred er det ingenting så blir en mann
Som beskjeden stillhet og ydmykhet:
Men når krigsstøtet blåser i ørene våre,
Deretter etterligner handlingen til tigeren;
Stiv senene, kall opp blodet,
Forkle rettferdig natur med hardt begunstiget raseri;
Så gi øyet et forferdelig aspekt;
La lirke gjennom porteringen av hodet
Som messingkanonen; la brynet overvelde det
Like fryktelig som en gal stein
O'erhang og støt ut sin forvirrede base,
Swill'd med det ville og sløsede havet.
Sett nå tennene og strekk neseboret bredt,
Hold pusten hardt og bøy opp hver ånd
Til sin fulle høyde. På, på, du edleste engelsk.
Hvis blod er hentet fra krigssikre fedre!
Fedre som, som så mange Alexanders,
Har i disse delene fra morgen til selv kjempet
Og sliret sverdene sine i mangel av argument:
Vanære ikke dine mødre; bekrefte nå
At de som du kaller fedre, fødte deg.
Vær kopi nå til menn med grovere blod,
Og lære dem hvordan man kriger. Og du, gode mann,
Hvis lemmer ble laget i England, vis oss her
Duften av ditt beite; la oss sverge
At du er verdt din avl; som jeg ikke tviler på;
For det er ingen av dere så slem og basal,
Det har ikke edel glans i dine øyne.
Jeg ser du står som mynder i slippene,
Sliter på starten. Spillet er i gang:
Følg din ånd, og på denne anklagen
Rop 'Gud for Harry, England og Saint George!'

På kongen

Kvelden før det mest monumentale slaget i stykket, ser Henry på de sovende soldatene sine og kontrasterer en konges liv med pomp og seremoni med følelseslivet til en allmue.

På kongen! la oss våre liv, våre sjeler,
Vår gjeld, våre forsiktige koner,
Våre barn og våre synder lå på kongen!
Vi må tåle alt. Å hard tilstand,
Tvillingfødt med storhet, underlagt pusten
Av hver dåre, hvis sans ikke lenger kan føle
Men hans egen vridning! For en uendelig hjertelig letthet
Må konger neglisjere, at private menn nyter!
Og hva har konger, som menige ikke har,
Lagre seremoni, lagre generell seremoni?
Og hva er du, du ledige seremoni?
Hva slags gud er du, som lider mer
Av dødelige sorger enn dine tilbedere?
Hva er husleiene dine? hva er det du kommer inn?
O seremoni, vis meg men din verdi!
Hva er din tilbedelses sjel?
Er du noe annet enn sted, grad og form,
Skaper du ærefrykt og frykt hos andre menn?
Hvor du er mindre glad for å være fryktet
Enn de fryktet.
Hva drikker du ofte, i stedet for hyllest søtt,
Men forgiftet smiger? Å, vær syk, store storhet,
Og be din seremoni gi deg kur!
Tror du den brennende feberen vil gå ut
Med titler blåst fra adulation?
Vil det gi plass til bøying og lav bøying?
Kan du, når du kommanderer tiggerens kne,
Befale helsen til det? Nei, du stolte drøm,
Det skuespillet er så subtilt med en konges hvile;
Jeg er en konge som finner deg, og jeg vet det
Det er ikke balsamen, septeret og ballen,
Sverdet, mace, keiserlige krone,
Den sammenvevde kappen av gull og perle,
Den farsefulle tittelen som går foran kongen,
Tronen han sitter på, ei heller pompøsen
Som slår på den høye bredden av denne verden,
Nei, ikke alle disse, tre ganger nydelige seremonien,
Ikke alle disse, lagt i seng majestetisk,
Kan sove så godt som den elendige slaven,
Hvem med et kroppsfylt og ledig sinn
Får ham til å hvile, proppet med urovekkende brød;
Ser aldri grusom natt, helvetes barn,
Men, som en lakei, fra oppgang til sett
Svetter i øyet til Phoebus og hele natten
Sover inn Elysium ; neste dag etter daggry,
Reiser seg og hjelper Hyperion til hesten sin,
Og følger så det evige året,
Med lønnsomt arbeid, til hans grav:
Og, bortsett fra seremonien, en slik stakkel,
Avslutte dager med slit og netter med søvn,
Hadde forhånd og utsikter til en konge.
Slaven, et medlem av landets fred,
Nyter det; men i grov hjerne små wots
Hvilken vakt kongen holder for å opprettholde freden,
Hvis timer bonden best fordeler.

St. Crispins dagtale

Dette er den mest kjente monologen fra Henry V, og med god grunn. Disse inspirerende linjene blir levert til rabblen av modige engelske soldater som er i ferd med å gå i kamp (den berømte Slaget ved Agincourt ) mot tusenvis av franske riddere. I undertall skulle soldatene ønske at de hadde flere menn å kjempe, men Henry V avbryter dem og erklærer at de har akkurat nok menn til å skrive historie.

Hva er det han som ønsker det?
Min fetter Westmoreland? Nei, min skjønne fetter;
Hvis vi skal dø, er vi nok
Å gjøre vårt land tap; og hvis å leve,
Jo færre menn, jo større andel av ære.
Guds vilje! Jeg ber deg, ønsker ikke en mann mer.
Av Jove, jeg er ikke begjærlig etter gull,
Jeg bryr meg heller ikke om hvem som lever av min pris;
Det lengter ikke etter meg om menn har på meg klærne mine;
Slike ytre ting bor ikke i mine ønsker.
Men hvis det er synd å begjære ære,
Jeg er den mest fornærmende sjelen i live.
Nei, tro, min coz, ønsker ikke en mann fra England.
Guds fred! Jeg ville ikke mistet en så stor ære
Som en mann tror flere vil dele fra meg
For det beste håp jeg har. Å, ikke ønsker en mer!
Forkynn det heller, Westmoreland, gjennom min vert,
At den som ikke har mage til denne kampen,
La ham gå; passet hans skal lages,
Og kroner til konvoi lagt i pungen hans;
Vi ville ikke dø i den mannens selskap
Det frykter at hans fellesskap skal dø med oss.
Denne dagen kalles Crispian-festen.
Han som overlever denne dagen og kommer trygt hjem,
Kommer til å stå på tå når denne dagen er navngitt,
Og vekke ham ved navnet Crispian.
Han som skal leve i dag og se alderdommen,
Vil årlig på våkenfesten feste sine naboer,
Og si 'I morgen er Saint Crispian.'
Da skal han ta av seg ermet og vise arrene sine,
Og si 'Disse sårene jeg hadde på Crispians dag.'
Gamle menn glemmer; men alt skal bli glemt,
Men han vil huske, med fordeler,
Hvilke bragder han gjorde den dagen. Da skal våre navn,
Kjent i munnen hans som husholdningsord-
Harry the King, Bedford og Exeter,
Warwick og Talbot, Salisbury og Gloucester-
Vær i deres rennende kopper som er nylig husket.
Denne historien skal den gode mannen lære sin sønn;
Og Crispin Crispian skal aldri gå forbi,
Fra denne dagen til verdens ende,
Men vi i det skal bli husket-
Vi få, vi lykkelige få, vi brødregjeng;
For han i dag som utøser sitt blod med meg
Skal være min bror; være han aldri så elendig,
Denne dagen skal mildne hans tilstand;
Og herrer i England nå-en-seng
Skal tro seg forbannet at de ikke var her,
Og hold manndommen deres billig mens noen snakker
Det kjempet med oss ​​på Saint Crispins dag.