Heather Ale av Robert Louis Stevenson

Dikt av den siste av piktene

Portrett av Robert Louis Stevenson. Wikimedia Commons

Diktet Heather Ale av Robert Louis Stevenson er en ballade om det legendariske Pict forløpere til moderne tid skotter . I mytologi kan de også identifiseres med pech, som var nisselignende skapninger. De brygget lyngøl og kjempet mot skottene. Visst ville det være praktisk å kunne gjøre den rike lyngen om til en alkoholholdig drikk.

Blant nysgjerrighetene til den menneskelige naturen hevder denne legenden en høy plass. De historiske pikterne var en konføderasjon av stammer i det østlige og nordlige Skottland på slutten av Jernalder gjennom tidlig middelalder. De Bilder ble aldri utryddet. I dag utgjør de en stor del av folket i Skottland: de okkuperer de østlige og sentrale delene, fra Firth of Forth, eller kanskje Lammermoors, i sør, til Ord of Caithness i nord.

Arkeologiske studier finner ikke at piktene er mye kortere enn dagens skotter. Det kan være et tilfelle av seierherrene som skriver historien. Den siste nominelle kongen av pikterne regjerte på begynnelsen av 900-tallet e.Kr. I fiksjon og film blir de ofte avbildet som tatoverte, blåmalte skogkrigere.

Kom elementene i denne legenden fra noen forfedre som var små av vekst, svarte av nyanse, som bodde under jorden og muligens også destillatørene av en glemt sprit? Se Joseph Campbells Fortellinger om det vestlige høylandet.

Heather Ale: A Galloway LegendRobert Louis Stevenson (1890)

Fra lyngklokkene
De brygget en drink long-syne,
Var søtere langt enn honning,
Var sterkere langt enn vin.
De brygget det og de drakk det,
Og lå i et velsignet sverd
For dager og dager sammen
I deres boliger under jorden.

Det reiste seg en konge i Skottland,
En falt mann for sine fiender,
Han slo piktene i kamp,
Han jaktet dem som rogn.
Over miles av det røde fjellet
Han jaktet mens de flyktet,
Og strødde dvergkroppene
Av de døende og de døde.

Sommeren kom til landet,
Rød var lyngklokken;
Men måten å brygge på
Var det ingen i live å fortelle.
I graver som var som barns
På mangt et fjellhode,
The Brewsters of the Heather
Lå nummerert med de døde.

Kongen i det røde myrlandet
Red på en sommerdag;
Og biene nynnet, og krøllene
Gråt ved siden av veien.
Kongen red og ble sint,
Svart var pannen hans og blek,
Å herske i et lyngland
Og mangler Heather Ale.

Det var heldig at vasallene hans,
Fri tur på heia,
Kom på en stein som var falt
Og skadedyr gjemte seg under.
Frekt plukket fra skjulet deres,
Aldri et ord de sa:
En sønn og hans gamle far—
Den siste av dvergfolket.

Kongen satt høyt på laderen sin,
Han så på de små mennene;
Og det dvergaktige og svarte paret
Så på kongen igjen.
Nede ved fjæra hadde han dem;
Og der på den svimlende randen -
Jeg vil gi deg liv, dere skadedyr,
For hemmeligheten bak drinken.

Der sto sønnen og faren
Og de så høyt og lavt ut;
Lyngen var rød rundt dem,
Havet buldret nedenfor.
Og opp og sa faren:
Skingrende var stemmen hans å høre:
Jeg har et ord privat,
Et ord for det kongelige øret.

Livet er kjært for de gamle,
Og ære en liten ting;
Jeg selger gjerne hemmeligheten,
Quoth the Pict til kongen.
Stemmen hans var liten som en spurvs,
Og skingrende og herlig klar:
Jeg selger gjerne hemmeligheten min,
Bare sønnen min frykter jeg.

For livet er en liten sak,
Og døden er intet for de unge;
Og jeg tør ikke selge æren min
Under øyet til min sønn.
Ta ham, konge, og bind ham,
Og kast ham langt i dypet;
Og det er jeg vil fortelle hemmeligheten
Som jeg har sverget å beholde.

De tok sønnen og bandt ham,
Hals og hæler i en string,
Og en gutt tok ham og svingte ham,
Og kastet ham langt og sterkt,
Og havet svelget kroppen hans,
Som et barn på ti år;—
Og der på klippen sto faren,
Den siste av dvergmennene.

Sant var ordet jeg fortalte deg:
Bare min sønn fryktet jeg;
For jeg tviler på det unge motet
Det går uten skjegg.
Men nå er torturen forgjeves,
Brann skal aldri hjelpe:
Her dør i min barm
Hemmeligheten til Heather Ale.